Archives pour la catégorie Ecrire

Les brèves du Café…

Publié le par
6

L’émotion des idées

Tonio, jean, surtout pas délavé, chemise en dedans, faisant ressortir ce ventre rond, désastre d’une vie derrière le comptoir à enquiller les demis, un pour toi, un pour moi, lui qui était affûté à l’âge de dix-huit ans, numéro dix et capitaine de la Séléccào de la porte de Vanves dans le championnat de football du dimanche matin avant d’entrer dans la vie professionnelle tracée par son père qui tenait le bar-restaurant Lusitanos de la rue Didot, Tonio et ses multiples clefs accrochées à la ceinture, débarquait au café, à 10h30, comme chaque matin quand Zozotte passait l’aspirateur dans un boucan infernal, chantant à tuer toutes les têtes avec des oreilles encore en état d’ouïr.

« Bonjour Marie-Elisabeth ! » s’amusait-il à saluer ainsi chaque matin, Zozotte.

Aucune réponse ne semblait venir du mètre quatre-vingt quatre qui s’employait à astiquer, le nez sur la moquette et le derrière en trompette.

Peu importe, le patron s’installa à une table après s’être servi une noisette noyée de lait, comme Françoise appelait son café du matin. Car à chaque fois il versait tout le pot de lait jusqu’à ras bord dans son expresso, servi dans une grande tasse, toujours.

Le vacarme de l’aspirateur cessa. Une voix nasillarde se fit entendre dans le fond avec éclat : « Bonzour patron ! »

Un hochement de tête à peine détournée d’un bout de papier sur la table la salua à nouveau, avec un bonjour inaudible entre les dents.

« Depuis quand qu’vous z’écrivez patron ?

– Mais depuis que j’tiens ce café ! » répond sèchement Tonio agacé que la plume ici dans son propre café soit dressée en éloges sur les têtes pensantes des autres quand pour lui elle est tout juste plantée dans le trou du cul de sa culture.

Tonio n’était pas si inculte, il avait son humour et il n’avait honte de rien, deux qualités qui l’ont toujours fait avancer, reconnaissaient ses proches.

« Mais vous z’écrivez quoi ?
– Tiens, lis ça et dis moi ce que tu comprends ! »

Il lui tendit la feuille noircie à l’encre bleue qui interpella aussitôt Zozotte.

« Ben, on dirait l’écriture de Fernand. Vous z’écrivez comme… »

Elle s’interrompit comprenant que ce ne pouvait être que l’écriture de Fernand.

« Lis ! »

Elle lut à voix haute :

« Vivre une vie cultivée et zans pazzion, au zouffle caprizieux des z’idées, en lizant, en rêvant, en zonzeant à écrire…
– Continue !
– … une vie zuffizamment lente pour êt’ touzours au bord de l’ennui, suffizamment réfléssie pour n’y tomber zamais.
– Continue, continue !

– Vivre zette vie loin des z’émotions et des penzées, avec zeulement l’idée des z’émozions, et l’émozion des z’idées.

– C’est quoi ça, l’émotion des idées, hein ? »

Zozotte resta interloquée ne sachant vraiment quoi répondre.

« Et bien moi j’dis que j’aime mieux être à ma place, ajouta Tonio. Il m’a l’air bien perturbé notre ami.
– Mais z’est beau, z’est bien écrit, lâcha-t-elle, à court d’autres arguments.
– C’est beau, soit. C’est de la poésie. On peut aligner des mots sans qu’on soit obligé de comprendre, c’est ça ? renchérit-il.
– Ze zais pas, balbutia à nouveau la serveuse, embêtée. Des vois on peut pas tout comprendre dans les livres. Z’ai pas fait azzez d’études pour… 
– C’est ça, l’interrompit Tonio, c’est des mots pour intellectuels qui se comprennent entre eux. Moi je préfère encore les blagues de Bigard à ce charabia. Au moins je sais pourquoi j’rigole !
– Pff ! »

Zozotte haussa les épaules, convaincue que son Fernand était un grand écrivain et que s’il avait écrit cela, c’est que ça voulait dire bien plus encore que les mots dont elles connaissaient le sens dans le dictionnaire mais bien moins une fois assemblés entre eux.

Justement, Fernand arrivait comme chaque lundi matin, vers 11h.

« Bonjour !
– Bonjour !
– Bonzour Fernand !
– Tiens t’as laissé ça sous la table hier soir. Désolé si c’est un peu froissé.
– Oh, merci beaucoup Tonio. Je le cherchais justement ce matin. Ca m’fait un souci de moins.
– A nous aussi, répond Tonio, à nous aussi !
– Pff ! »

Zozotte haussa à nouveau les épaules quand son patron disparut derrière le comptoir.

« Qu’est-ce qu’il a voulu dire, Zozotte ? demanda Fernand interloqué.
– Oh, rien, il est zaloux, z’est tout ! »

Après un moment d’hésitation, Zozotte ajouta :

« Dis Fernand, za veut dire quoi l’émozion des z’idées ? »

Vous voulez la suite ? … cela ne dépend que de nous  !

Le décor est planté ! La rubrique Brèves du Café nous attend pour animer ce petit monde selon notre imagination et notre culture sitcom, série télé ou scène de théâtre !

Et n’oubliez pas, les Brèves d’Ovalie se mettent à jour chaque week-end… ou presque !

Vous pouvez suivre les articles directement en vous ABONNANT au blog : mondialrugby2011.canalblog.com/

Ce plaisir…

Publié le par
2

Ecrire.

Avec un stylo bille, feutre ou plume ou encore un crayon à papier, la mine taillée sur mesure aussi précisément qu’une barbe qui caressera sans la heurter, la peau douce et fragile de ma dame… la Page Blanche, ce n’est pas le même plaisir.

Ecrire.

Avec un clavier, Azerty ou Qwerty, d’un ordinateur fixe ou portable, depuis une tablette ou un téléphone blackberry, I Phone ou autres Android derniers cris, c’est encore autre chose.

Je ne parle même pas de l’écriture vocale via un dictaphone ou autre appareil enregistreur.

Ecrire.

Avant même que les premiers mots d’une idée, une histoire n’ait germé dans la tête.

Ecrire.

Prendre un crayon, un stylo entre ses doigts, le triturer, gratter des lettres, des formes et des mots sur une feuille, comme si on les dessinait, sans avoir au départ le moindre but, le moindre projet, c’est aussi un plaisir que l’on retrouve chez les musiciens. Le stylo, le crayon, est son instrument. Son toucher, son contact avec la feuille lui donne envie d’écrire comme le bec d’un saxophone de souffler dedans et produire une note, s’essayer à la baisser d’un demi-ton ou de jouer toute sa gamme.

Le plaisir de lire un mot écrit qui épouse l’autre, le même plaisir d’entendre  une note jouée et d’aimer l’écart mineur ou majeur avec la précédente. On s’attarde dessus comme on s’attarde sur une idée qui germe à partir d’un ou plusieurs mots. Ainsi naît la musique, sa musique !

Ecrire.

C’est un plaisir que j’ai découvert en me posant devant une page blanche, avec un mot parfois en tête, un sentiment souvent au coeur, beau comme une couleur ou triste comme un dégradé de gris auquel je n’avais pas de mot à associer… enfin je le croyais.

Puis elle arrive, avec sa horde de mots en vrac mais déterminés. Ce sont des bons, ce sont les bons, parce que évidents, non calculés. Je les pose sur ma feuille blanche, gêné, presque pour ne pas les contrarier. Et puis je me surprends à être ému par eux.

J’écris.

Elle est là, l’idée, avec l’excitation du premier lecteur que je suis et qui se demande où l’auteur l’emmène. Mais… mais l’auteur c’est moi ! … L’excitation grandit, une sensation de pouvoir même s’installe.

J’écris.

Les images sont nettes, les odeurs distinctes, la musique dans le bon tempo. Je me laisse porter par ce sentiment qui ordonnent mes mots. Ils prennent forme sur ma feuille, une forme littéraire que je ne me connaissais pas.

Une complicité est née. La feuille blanche est devenue mon alliée, je sais que des mots, toujours plus nombreux, viendront à ma rescousse. Vingt ans que j’écris, ils ne m’ont jamais laissé tomber.

Ecrire.

Avec un stylo, un crayon, ce plaisir est devenu plus rare, je dois l’avouer, le stockage électronique offrant tant de facilités, surtout quand on écrit souvent. Fini la gomme, fini les ratures, fini l’écriture illisible, fini surtout de recopier le soir !

Et pourtant parfois, j’ai la nostalgie de ces instants, je me surprends à gratouiller sur une feuille et je me revois au pied de cet arbre à chercher l’inspiration, la boule au ventre tant les émotions me dictaient les mots qui ne demandaient qu’à être les élus de mon cœur.

Ecrire.

Quel que soit le support, le moyen, ici dans ce blog-café, derrière mon clavier ou dehors sur un banc derrière un bloc-notes, c’est toujours un moment de plaisir entre les mots et moi.

L’émoi devient sublime quand les mots surgissent et me surprennent, quand l’inspiration me submerge et tout semble si facile, instant rare où je ne me regarde pas écrire, où je laisse les mots prendre les commandes et mes doigts exécuter leur figures capricieuses, insolentes et aussi légères qu’une plume qui ne cherche plus son style, qui s’accepte tel que je suis.

Ecris !

De quel instrument joues-tu, toi ? … clavier, crayon, stylo-plume ? … Quel style de musique ? … Partageons ici ce plaisir d’écrire  !

Le bon, la brute et le truand !

Publié le par
1

Les brèves d’Ovalie

Le top 14 a repris depuis une semaine et déjà les stars sont à l’affiche !

Les trois prétendants au Brennus, sur le podium la saison passée, crèvent à nouveau l’écran du championnat de France dans une nouvelle réalisation spaghetti à la Sergio Leone où l’an passé l’individualisme et l’anarchie en ont été trop souvent les piliers, talonnés par l’enjeu, laissant le jeu quelque part dans les lignes arrière.

Les trois prétendants au titre de champion, héros incontournables de ce nouveau long métrage produit par la LNR, ont endossé les rôles principaux, comme l’année dernière.

Toulouse, le bon, celui qui produit le beau jeu, sans forcer, sans en rajouter hors des terrains, celui qui dégaine au bon moment et qui gagne toujours à la fin.
Clermont, la brute (ou l’abruti selon), celui qui tue sans pitié, le rouleau-compresseur en attaque mais qui sait aussi se laisser avoir bêtement, de cartons pleins en cartons jaunes, de fautes de mains en faute de points, le dindon de la farce, au final.
Toulon, le truand, celui qui commet des fautes sans se faire p(r)endre, celui qui parle trop et qui se voit infliger une traversée du désert, payante, de connivence avec le bon, en rouge et noir lui aussi, ils se partagent le butin final dont la gloire revient toujours au même.

Voilà donc à nouveau les trois personnages de ce TOP14, les armes en mains, en quête du graal, enterré quelque part dans le cimetière des phases finales, cimetière car l’an passé, le rugby y semblait mort et enterré à tel point que le blondin toulousain n’eut qu’à déterrer l’or de son 19ème Brennus.

Qu’en sera-t-il cette saison ?

Pas dit que ce TOP 14 nous rejoue le même film tant s’invitent à l’écran Biarritz et Bayonne dans un tout autre scénario de « Il était une fois dans le sud-ouest », dont le rugby habillé l’an dernier par des cache-poussières, ou des cache-misères parfois, semble aujourd’hui mieux armé et prêt à jouer, non de l’harmonica, mais une partition de haut vol qui pourrait bien mettre les deux formations basques sur les bon rails d’un chemin de faire bien mieux pour ne pas sombrer cette fois.

Et ça commence plutôt pas mal pour elles !

Quant à Paris, Racing Métro, Castres et Montpellier, ils ne se laisseront pas conter un western aussi facilement et affichent déjà dans la production des deux premières journées un tout autre genre.

Et s’il était une fois l’Amérique, pour ces protagonistes aux phases finales ?

Par contre pour Grenoble, Bordeaux, Agen, Perpignan et Mont-de-Marsan il faudra se battre jusqu’au bout pour survivre au milieu de l’élite, dans un bien long métrage aux airs d’un « Il était une fois la révolution », au moins.

Retrouvez la rubrique Brèves d’Ovalie chaque semaine (ou presque) pour revivre les grands moments de rugby  autrement, sous ma plume désinvolte et partisane.

Vous pouvez suivre les articles directement sur le blog dédié : mondialrugby2011.canalblog.com/

London calling

Publié le par
Répondre
« Les Britanniques ont mis un tapis rouge pour les athlètes français pour gagner des médailles. Je les en remercie beaucoup, mais la compétition n’est pas terminée. »
« C’est le résultat de l’Europe qui va compter. On mettra les médailles françaises dans l’escarcelle de l’Europe, comme ça les Britanniques seront contents d’être européens. »

Le 30 juillet dernier, alors que Paris voyait défiler les allemands, en culottes courtes, sur les rives de la Seine, claquant leurs tongs sur les palettes en bois qui ornent la plage de leur débarquement, armés de glaces Berthillon, notre président de la république tentait, lui, d’entrer à son tour dans l’histoire en s’initiant au fameux appel de Londres, sur fond de clash avec son allié anglais, telle une épreuve de Gymnastique sur tapis rouge avec figures de style imposées. (Hou ! … Soufflez !)

Oui mais Hollande n’est pas De Gaulle !

Alors qu’il appelait les anglais, ce lundi-là, trois jours après l’ouverture des jeux olympiques dans la capitale britannique, marquée par une cérémonie dont le spectacle a déjà époustouflé le monde entier, méritant sans conteste une première médaille d’or pour son réalisateur Danny Boyle, alors que notre président appelait ce lundi-là, les britanniques à s’unir avec l’Europe dans la guerre financière mondiale qui les assaille, imageant avec la malchance qui semblait les gagner dans leurs propres jeux, privés alors de médailles, et arguant avec ironie l’aura français et ses 4 médailles d‘or qui pourraient contenter les britanniques dans leur Europe… (attention on retombe sur ses pieds !), voilà que ces derniers répondent encore une fois à leur manière, en faisant cavaliers seuls, ramassant les médailles à la pelle et se plaçant à la troisième place, derrière les Etats-Unis et la Chine, avec 28 médailles d’or, quand la France, redescendue à la septième place, n’en compte à ce jour que 10, et c’est déjà une performance. (Ouh ! … soufflez à nouveau !)

Si c’est le résultat de l’Europe qui va compter, monsieur le président, il semble que cette dernière devra surtout compter sur les britanniques pour briller d’or devant les américains et les chinois.

Et pas sûr que demain les anglais soient plus Euro qu’avant. Mais aujourd’hui ils n’en sont pas moins heureux, c’est sûr !

En tout cas, l’appel semble avoir été entendu !  (Révérence ! )

(Une phrase, une figure, des mots, du souffle et des muscles ! … C’est ça la gymnastique de l’écriture ! )

Je n’ai jamais d’idée…

Publié le par
1

António Lobos Antunes.

Je suis allé à la rencontre* de ses chroniques, comme je suis entré la première fois dans le coeur de l’Alfama, à Lisbonne, errant dans ses rues étroites, sans plan
(on comprend vite que cela s’avère inutile)
sans chercher à me rendre à un point B
(sachant que je serais incapable de vous dire d’où partait le point A).

Et quelle n’a pas été ma surprise, ma stupéfaction même !

devant cette sensation douce et tranquille de se sentir soi, chez soi, où les couleurs, les odeurs des mots vous parlent, vous portent, vous ramènent là où vous ne vous souveniez plus avoir été
– mais je n’y suis jamais allé !
dans l’écriture, dans ce pays, dans cette ville, au milieu de ces âmes vives et vraies, d’un passé qui lui appartient et qui m’appartient soudain, une complicité naissante qui se crée au fil des pages, la même qui m’a submergé depuis ces escadinhas (petits escaliers) dont la septième marche m’ouvrait avec bonheur un bras du Tage, quand la onzième le recouvrait d’une vague de draps blancs pendus à des fenêtres.

Tout se mêle dans ce livre, cris de l’intérieur, odeurs de l’enfance,  couleurs des écrits qui peignent les murs d’une existence. Tous se mêlent, dans ces rues qui ne font qu’une, de ceux qui les regardent, comme moi, et de ce qui ne les regarde pas, surtout. On entend les enfants jouer au loin, la voix chantante d’une Amalià
– Zé ! .. Zé ! … c’est pour aujourd’hui ou pour demain ?
couvrir l’orchestre de la rue, le grillé des sardines vous emplit les narines quand un vent de lessive l’emporte aussitôt au large du fleuve de paille.

Oui, on peut dire que j’ai aimé ses chroniques,

son style, sa perception de l’écriture, et notamment de la page blanche, point de rencontre de tout écrivain ou écriveur en vain, comme ici au Blog-Café, avec les premiers mots, l’inspiration, un rendez-vous avec l’histoire, avec un petit h et qui finit souvent avec un grand euh…

Pas de panique, en bon chasseur de mots, d’idées, assis, à attendre le gibier, laissez-le venir à vous. C’est ce qu’António nous livre dans sa « chronique pour ceux qui aiment les histoires de safari » :

« Je n’ai jamais d’idée, commence-t-il ;

je me limite à attendre le premier mot, celui qui entraîne les autres derrière lui. Il y a des fois où il vient tout de suite, et d’autres où il met des siècles. C’est comme chasser des antilopes sur la rive du fleuve : on reste adossé à un tronc jusqu’à ce qu’elles arrivent, en silence, sans parler. Et voilà qu’un petit bruit s’approche : la chronique, méfiante, regarde de tous côtés, avance d’un rien la patte d’une phrase, prête à se sauver à la moindre distraction, au moindre bruit. Au début, on la voit à peine, cachée dans le feuillage d’autres phrases, de romans écrits par nous ou par d’autres, de souvenirs, d’imaginations. Puis elle devient de plus en plus nette quand elle s’approche de l’eau du papier, qu’elle prend de l’assurance, et la voilà, toute entière, qui penche le cou en direction de la page, prête à boire. C’est le moment de viser soigneusement avec son stylo-bille, en cherchant un point vital, la tête, le cœur
(notre tête, notre cœur)
et quand nous sommes sûrs de bien avoir la tête et le cœur dans la mire, de tirer : la chronique tombe devant nos doigts, on dispose ses pattes et ses cornes de façon à ce qu’elle soit présentable
(ne pas en faire trop, pour que l’attitude ne soit pas artificielle)
et on l’envoie à la revue. »

Juste… limpide. Des mots sauvages, chassés dans la brousse de notre imagination ou des mots d’élevage, en batterie, soigneusement sélectionnés pour alimenter une production de best-sellers. Ma caricature est facile mais tellement claire dans mon esprit qui rejoint cette pensée que j’adore
(et je finirai cette chronique naissante là-dessus)

« Comment ça le roman portugais, ou américain, ou espagnol. Cessez de dire des bêtises :

les seuls livres qui peuvent devenir bons
(et ce n’est jamais certain)
sont ceux dont on a la certitude qu’on n’est pas capable de les écrire »

(extrait de la chronique « Explication aux béotiens »)

Je vous laisse méditer là dessus, en vous invitant sur une page blanche, si vous aimez les histoires de safari, bien sûr !

(*) Merci Pascal !
 

Un phénomène !

Publié le par
1

Il est incroyable, un vrai phénomène ce Yannick Agnel !

Il faut le voir monter sur la première marche du podium, un sourire timide accroché à une gueule d’ange*, poser sa main tremblante sur le cœur au moment d’entonner la marseillaise. C’est craquant comme il le fait, timidement, respectueusement, comme on lui a appris, sans penser à la caméra, à l’air qu’il peut bien avoir à chanter l’hymne français.

Il est phénoménal avec sa bouffée de sincérité quand il répond aux questions, qui n’en sont pas, de Nelson Monfort, tant ce dernier ne sait que se confondre en compliments mielleux dont il semble avoir une infinie collection. Et voilà qu’il l’embrasse, ben voyons !

Il est extraordinaire de douceur, notre Yannick national, dans sa voix, son sourire, timide toujours…

Doux comme un Agnel on a envie de dire, désormais.

En fait, il est intelligent, cultivé, poli, bien élevé quoi … une performance hors norme dans le sport moderne qu’il fallait relever et qui mérite bien une médaille d’or.

Et combien même il nage un 200 mètres en 1 minute et 43 secondes alors qu’il m’en faut bien cinq pour accomplir la même distance, ce qui m’épate moi, c’est comment un mec peut avoir autant les pieds sur terre en passant tout son temps dans l’eau !

Chapeau l’artiste ! … Ca fait plaisir de voir des athlètes avec des têtes aussi bien faites que leurs corps.

Ce n’est pas que j’en ai après Nasri et toute sa clique footballistique qui mériterait bien des claques, non… mais messieurs les présidents des fédérations sportives de France et de Navarre, prenez exemple sur cet ange de gendre idéal (je me mets à la place des mères de famille), qui plus est un vrai champion, pour éduquer nos jeunes sportifs avant leur premiers transferts dans le monde professionnel… en Béotie.
Voilà, c’est dit !
(*) Agnel est l’anagramme de Angel

L’ami Caouette

Publié le par
Répondre

L’ami Caouète, me fait la tête. Qu’a Caouète ?
La p’tite Noé, veut plus m’parler. Qu’a Noé ?

A vous !

Un nouveau jeu pour agrémenter vos longs trajets de vacances.

Faites vos bagages sur ce blog… Rendez-vous dans la rubrique L’ami Caouette… 

Les brèves du Café…

Publié le par
Répondre

Le vieux

Le Tonio est un de ces patrons auvergnats qui achètent tous les fonds de commerce parisiens qui se libèrent. Il n’y a pas de limite à faire des affaires. Et en bon auvergnat, il n’y a pas de limite à faire des économies. Pas question de revoir la déco ou encore de changer l’enseigne.

« On est là pour vendre des consommations, pas pour se la jouer dans un décor de cinéma ! »

Et tant mieux, parce que Françoise, elle n’aurait pas supporté. Le Café de la Page blanche, c’est l’idée du Vieux comme il se faisait appeler avant qu’il ne vende l’affaire sans que personne n’en connaisse la raison. Pas même Françoise.

Seuls Fernand et elle l’ont côtoyé. Françoise a fait ses débuts avec, il y a dix ans, il lui a appris le métier et bien plus.

« I z’ont coussé enzemble ?
– Je ne crois pas, Zozotte. Et après, ça changerait quoi ? En tout cas, elle avait le sourire, c’est sûr ! »

Fernand était le plus fidèle des clients. Il trouvait dans ce café une inspiration qu’il ne s’expliquait pas. Le Vieux lui avait insufflé l’envie d’écrire.

« Ca a été une vraie révélation.

– Ah ouais ?
– La première fois que j’ai eu une feuille blanche entre les mains, je ne voyais rien. Et puis il est venu vers moi. Il s’est assis.
– Et après ?
– Il m’a demandé pourquoi je n’écrivais rien. Je lui ai répondu que je n’avais rien à raconter sans doute, que l’écriture et moi, ça faisait deux.
– Et alors ?
– Il m’a rétorqué : « et alors, tu n’aimes pas être à deux ? ». Sur le coup j’ai pas compris. Et puis il a tourné la feuille vers lui et s’est mis à lui parler : « Excusez-le, c’est un rustre, il ne sait pas parler aux demoiselles, une belle page blanche comme vous, immaculée avec ce joli petit liseré bleu, pas une tâche, ni de gras, ni de vin, alors que lui… Regarde ta chemise ! Tu aurais pu changer de chemise avant de la sortir ! ». Il a continué ainsi pendant dix bonnes minutes. Il parlait bien, je souriais, je me prenais à son jeu. Jusqu’au moment où il s’est levé…

– Et alors, et alors ?

– Il a remis la feuille bien droite devant moi et s’est excusé : « Je vous laisse, j’ai du travail. Vous avez sans doute plein de choses à vous dire ». Et il m’a fait un clin d’œil avant de retourner en cuisine.
– Et qu’ez’ t’as fait ?
– J’ai écris comme jamais je n’avais écrit, à cette femme-feuille, la première de mon existence. Je l’ai gardée chez moi. Puis chaque jour qui a suivi, j’ai entrepris une correspondance avec elle avant de passer à d’autres sujets. J’avais plein d’idées en moi que je ne soupçonnais pas. C’était fabuleux.
– Whoua ! C’est beau ! … Tu me feras lire zet’ correzpondanze, dis ?
– Peut-être, je ne sais pas. Le plus dingue, c’est que je n’arrive pas à écrire ailleurs qu’ici. C’est comme si j’avais besoin de sentir sa présence. Pour moi, il n’est pas parti. En tout cas son souffle, l’inspiration quoi, ne m‘a pas quitté. Il est resté dans ce lieu, intact. Je le sens presque physiquement. Et pour ça, je peux remercier Tonio.

– Ah mais lui, il zait écrire que des addizions et te zouffler dans les bransses quand tu vas pas azzez vite…

– Les bronches, Zozotte, on dit souffler dans les bronches.
– Z’est pas z’que z’ai dit ? Qu’ez’ te zers ze matin, une noizette ?
– Parfait ! … avec une tartine s’il te plaît. »

Vous voulez la suite ? … cela ne dépend que de nous  !

Le décor est planté ! La rubrique Brèves du Café nous attend pour animer ce petit monde selon notre imagination et notre culture sitcom, série télé ou scène de théâtre !

Marie et femme (fin)

Publié le par
1

Petite fable de moeurs contemporaine… en six épisodes

<< Pour reprendre depuis le début, cliquez ici >>       

5ème épisode…

Simon ne rentra qu’au petit matin.

Sarah avait fini par s’endormir sur le canapé, d’épuisement d’avoir trop pleuré. Elle y était prostrée, comme si son mari avait abusé d’elle, meurtrie dans son cœur, souillée dans son amour propre. Quand elle se réveilla, elle comprit qu’elle n’avait pas rêvé et se remit à sangloter. La veille, elle n’avait pas eu la force d’appeler sa sœur. Et pour lui dire quoi ?

Elle ne savait plus quoi penser, ni ce qui l’attendait vraiment à l’hôtel.

Tout cela était invraisemblable et pourtant si réel.

Enfin calmée, elle appela l’école pour prévenir de son absence, prétextant être souffrante. Puis ce fut le tour de Marie alors que Simon semblait se reposer dans leur chambre.
Sa sœur l’écoutait pleurer sans rien dire. Elle savait, elle, ce qui attendait Sarah.
Si elle se taisait, c’était parce qu’elle l’avait voulue cette issue ignoble.

« Elle s’en remettra. »

Comme quand elles étaient ados, Marie se souvenait.
Elles en avaient usés de ces petits coups de « salopes », comme elles aimaient les appeler. Leur but ? Casser l’idylle de l’autre quand il commençait à durer.
À l’époque, elles ne supportaient pas d’être séparées trop longtemps.
Seulement aujourd’hui elles étaient grandes, des femmes et des mères responsables.
L’idée avait germé dans la tête de Marie dès qu’elle sût qu’elle allait perdre Mathias.
Elle ne voulait pas rester seule. Ces injustices les rapprocheraient. Elles élèveraient leurs enfants ensemble, laissant les frères Gaspard filer avec leur lâcheté entre les jambes.

« Courage, sœurette ! … Je ne veux rien savoir…
Mais sache, toi, que jamais je ne t’en voudrai de quoi que ce soit !
– Mais ce n’est pas moi, Marie ! »

Quand elles raccrochèrent, Simon attendait dans le corridor, habillé et pas rasé.

« On y va ? »

Sarah découvrait l’hôtel pour la première fois.
En entrant, un jeune homme lui sourit comme s’il la connaissait.
Il regarda ensuite Simon avec un air complice.

« Cela faisait longtemps, monsieur Gaspard.
Vous avez de la chance, la dix-sept est prête.
D’habitude on ne libère pas les chambres si tôt. »

Simon interrompit le réceptionniste qui n’était pas celui de la veille.

«  Nous ne venons pas pour une chambre. J’aurais aimé revoir l’extrait de la vidéo que m’a montré hier votre collègue. Est-il là, ce matin ?
– Ah, m’sieur Robert ! c’est l’patron. Il ne reviendra que vers treize heures, je suis désolé. Si vous voulez bien repasser à ce moment-là, monsieur Gaspard.
– Je ne suis pas… oh, peu importe ! … Cette femme est-elle déjà venue ici ? lui demanda Simon en désignant Sarah. »

La présumée coupable se sentait comme dans un tribunal face à un procureur impitoyable, prêt à tout pour la confondre, quitte à l’humilier.

« Je ne comprends pas, répondit l’employé. Vous voulez dire, heu, sans vous ?
– Je ne suis que le frère jumeau de son amant. Est-ce que vous comprenez mieux la situation, maintenant ?
– Bah… heu… »

Ce couple était décidément aussi bizarre que libertin. Quand la femme éclata en sanglots.

« Je ne suis jamais venue ici. Vous devez confondre avec une autre ! »

À quoi jouaient-ils, pensa le réceptionniste ?

« Une autre qui te ressemblerait comme deux gouttes d’eau, peut-être ?
la provoqua le procureur général.
– Je n’en sais rien… et pourquoi pas, puisque ce n’était pas moi ? »

Simon saisit violemment le bras de sa femme.

« Tu te fous de moi ? Ta sœur viendrait ici en cachette retrouver mon frère ? Tu entends comme tu es grotesque ?
– Heu… sa sœur ? … votre frère ? »

Le jeune homme était définitivement largué.

« Je n’sais pas, mais ce n’était pas moi, j’te jure ! Pourquoi me harcèles-tu ? »

Et les larmes coulèrent de plus belle. Simon en eut assez.

« Viens, on rentre ! … Merci monsieur. Désolé pour le dérangement ! »

Il la déposa devant leur appartement, Quai Bourbon, et disparut de nouveau.
Il ne revint que le lendemain pour prendre ses affaires et quitter le domicile conjugal. Définitivement.

« Je demande le divorce. »

Au bout de trois jours, Sarah décida d’affronter sa sœur, pour comprendre.
Cette dernière ne s’expliquait pas non plus cette situation étrange.
Effectivement, si ce n’était pas Sarah dans la vidéo, cela ne pouvait être qu’elle.
Mais elle lui assura que non. C’était absurde !
Quelqu’un semblait les manipuler. Mais qui et pourquoi ?
Elle laissa s’installer le trouble dans la tête de Sarah qui était plutôt naïve de nature.
Et tout ce que disait sa sœur était parole d’évangile, depuis leur enfance.
Marie n’eut aucun mal à gagner sa confiance. Elle lui proposa d’emménager avec elle et les enfants dans leur villa de Jouy-en-Josas, la maison était assez grande. Sarah accepta, laissant l’appartement du Quai Bourbon à Simon, dans un commun accord.

Puis vint ce jour où Marie se rendit chez Simon pour récupérer quelques affaires, à la demande de sa sœur. Après avoir bu le thé ensemble, pareil à ce matin à l’origine des imbroglios, son beau-frère lui proposa de la revoir le lendemain, pour dîner. Il avait besoin de parler. Il se sentait proche d’elle du fait qu’il la considérait en victime comme lui. Marie, bien que très surprise, accepta. Avec une idée derrière la tête.

« Dix-neuf heures trente, à la Petite Auberge ? C’est juste en face de l’…
– Tu ne vas pas me refaire le coup une deuxième fois, Simon.
– Chez Bofinger, à Bastille, sinon ?
– Et pourquoi pas ici ? Quelques petits fours d’un traiteur et une bonne bouteille m’iront très bien.
– Parfait… heu, ça m’ira aussi… À demain ! »

Marie ne dit rien à Sarah. Elle arriva chez Simon le lendemain, vers vingt-heures trente.
Une heure de retard, juste pour qu’il s’impatiente, c’était sa vengeance.
La soirée passa, très courtoisement, de petits fours en confidences.
Quand, une bouteille de Clos Vougeot 1976 plus loin, Marie se laissa embrasser par Simon qui la désirait ardemment. Elle n’en espérait pas tant.
Enfin ! il s’ouvrait à elle, comme ce bon vieux pinard de Bourgogne, resté bien trop longtemps en cave. Mais elle n’en but qu’une gorgée, gardant le reste pour plus tard.
Le meilleur. Elle prétexta que ce n’était pas correct vis-à-vis de sa sœur.
En fait, elle jubilait de voir les rôles s’inverser. Il acquiesça, encore plus excité.

Dès le dîner suivant, à peine Simon avait-il débouché un Romanée-Conti 1990 qu’ils firent l’amour sur le tapis du salon, sans autre préliminaire, laissant tout le temps au précieux vin de décanter sur la petite table avec deux verres encore pleins. Marie ne rentra qu’au petit matin, expliquant à sa sœur qu’elle avait peut-être rencontré quelqu’un, mais ce n’était pas assez sérieux pour qu’elle le lui présentât. Sarah admirait Marie, bien plus libre et dévergondée qu’elle. Jamais elle n’oserait sortir avec un autre homme après sa rupture avec Simon. Et encore moins juste pour… faire l’amour.

« Bai-ser ! Est-ce que tu peux essayer de le dire rien qu’une fois, sœurette ? »

Marie s’était créé un personnage de femme moderne, libérée, la trentaine assumée, avec ses armes à séduction massive. Sarah, elle, restait dans le modèle de leur mère, vieux jeu, catholique pratiquante, la femme d’un seul homme qu’elle n’arrivait pas à oublier : Simon.

Seulement, la relation avec son ex-beau-frère allait très vite décevoir Marie.

Si le poète-musicien connaissait sur le bout des doigts sa grammaire et ses gammes, elle ne pouvait pas en dire autant sur le plaisir des femmes. Certes, plus sensible et rieur que Mathias, elle avait malheureusement retrouvé en lui le côté routinier de son ex-mari à, ses débuts, avant leur explosive relation extra-conjugale. Cela venait sans doute de leur éducation bourgeoise très stricte. Sauf que l’un des Gaspard s’était émancipé, pas l’autre.

Au bout de quelques temps, Marie espaça ses rendez-vous avec Simon.
Ils parlaient plus qu’ils ne baisaient. Leurs ébats se réduisaient à peau de chagrin, par manque de créativité dont souffraient déjà ses écrits, aussi plats.
Jusqu’au jour où il lui suggéra de vivre ensemble.

« Il faudra bien un jour le dire à Sarah. »

Marie tomba des nues en se rhabillant.

« Tu n’es pas sérieux, Simon ! … Jamais je ne pourrais lui faire ça.
Passe-moi mon soutien-gorge, là sous ton pantalon ! »

Elle flaira à nouveau le danger, le même que ce jour où Mathias, à l’hôtel, lui avait annoncée qu’il voulait quitter sa femme pour elle. Cette fois, il lui fallait agir, et vite.

Le destin allait lui en donnait l’occasion.

6ème épisode…

Marie dorait au soleil sur la terrasse, dans sa villa de Jouy-en-Josas, quand Sarah débarqua. Elle semblait contrariée.

« J’ai déjeuné avec Mathias, ce midi. »

Depuis qu’elle avait emménagé dans la banlieue parisienne, l’institutrice avait fait prolonger son arrêt maladie (pour surmenage) jusqu’à la rentrée prochaine où l’attendait sa nouvelle affectation dans une école maternelle à Bièvres. Après une période sombre où elle ne quittait quasiment pas son lit, elle s’était ressaisie, passant ses journées dans le parc de Versailles et les musées de Paris. Marie, prise par ses escapades nocturnes chez Simon, ne la voyait pratiquement plus.

« Ah ? … et vous vous voyez souvent ? »

Il y avait comme une pointe de jalousie dans le ton de Marie qui les surprit, autant l’une que l’autre. Sarah ôta aussitôt sa sœur du moindre doute.

« Oh non ! c’était la première fois. Comme j’en avais marre de ses sms et ses coups de fil, j’ai voulu mettre les points sur les i.
– Et alors ?
– Bah voilà, c’est fait. Je lui ai dit que je n’avais aucune attirance pour lui. Bien au contraire… Il s’est vexé puis fâché.
– Tiens donc ! »

Marie éprouvait une satisfaction intérieure à retrouver le mauvais caractère de son mari. Du plaisir aussi, à repenser à l’autre en lui. Sarah poursuivit.

« Je lui ai dit que si ce qu’il t’avait fait ne me regardait pas, cela avait fini par détruire nos deux familles. Là, il s’est emporté.
– Ah !
– Mais ce n’est pas le plus grave.
– …
– Il m’a dit cette chose terrible.
– Quoi donc ?
– Que c’était bien toi à l’hôtel !
– Il… il t’a dit ça ? »

Marie ne put se retenir de sourire. Tout son corps en elle semblait vouloir répondre d’une seule voix : « et comment ! ». Mais elle se tut et laissa sa sœur terminer.

« Oui, il m’a raconté comment il s’était mépris au début, pensant que j’étais venue à son rendez-vous. Jusqu’au jour où il a découvert la vérité qui l’a poussé à demander le divorce.
– Il t’a vraiment dit ça ?
– Au début, je ne l’ai pas cru. Et puis, il m’a dit :
« quelle autre explication, Sarah ? Réfléchis ! »
– Et tu le crois maintenant, c’est ça ?

– Quelle autre explication, Marie ? »

Marie n’avait pas le cœur à fomenter ses mensonges. Elle décida de tout dire. À sa façon.
Oui, elle avait pensé que Simon serait venu ce premier jour. Oui, elle s’était rendue compte que ce n’était pas lui, mais Mathias. Oui, elle avait maintenu la relation parce que ce n’était pas le mari qu’elle côtoyait tous les jours.

« Si tu savais, Sarah, c’était comme un autre homme dans le même corps.
Un amant exceptionnel, formidable, attentionné, sensuel, expert en la matière. Il se transcendait parce qu’il était amoureux… De toi, je le sais, mais c’était moi qu’il baisait, avec une fougue, une force et une tendresse à la fois. C’était exquis, je n’ai pu m’en passer après, égoïstement… Tu m’connais, c’est comme avec le chocolat…
– Tais-toi ! … Tu m’écœures !
– Non, Sarah, il s’agit de cul oui, mais d’amour aussi.
Celui qu’il te portait comme celui que je pensais avoir pour Simon.
C’est l’amour qui a créé l’étincelle, le reste s’est consumé à petits feux, une fois par semaine, dans cette chambre d’hôtel, on était heureux…
– …
– Jusqu’à ce que ses sentiments découvrent la tromperie. Argh ! …
Pourquoi un homme ne peut-il pas aimer juste avec son cœur et ses sens plutôt qu’avec sa tête et ses obsessions ? »

Sarah était partagée entre le dégoût que lui suscitaient les propos de sa sœur et l’admiration qu’elle lui vouait.

«  Pardonne-moi, dit-elle, c’est toi qui as raison. J’crois au fond que j’t’envie.
– De quoi ? … j’ai tout perdu !
– D’être toi, d’avoir vécu tout ça… j’en suis si éloignée… »

Les deux sœurs s’étreignirent, quand les enfants surgirent de nulle part.

« On veut goûter ! … On veut goûter ! »

Le soir même Marie eut une idée, aussi simple que géniale.

« Et si on récupérait nos maris en leur offrant ce qu’ils veulent ?
– Quoi ?
– Les sœurs de leurs femmes ! »

Simon voulait Marie qui désirait Mathias.
Mathias désirait Sarah qui ne voulait que Simon.

«  Tu veux dire que je me fasse passer pour toi et toi pour moi ?
– Tu vois, quand tu veux, tu comprends vite, sœurette.
– Quel plan as-tu derrière la tête ?
– Il faut parvenir à les garder dans une relation secrète aussi longtemps que l’on pourra car une fois satisfaits, leur instinct mâle les poussera à nous séquestrer dans une relation conjugale normale.
– Et alors, ça ne me gênerait pas…
– Toi, peut-être, mais lui ne te le pardonnera pas dès que les enfants lui auront révélé que tu n’es pas moi.
– Tu as raison, que je suis bête ! Comment faire alors ?
– Comme font les hommes avec leurs maîtresses. Tu promets, un jour, bientôt, mais pour l’instant c’est trop douloureux, vous ne pouvez pas faire ça à ta sœur, son ex-femme ! elle ne s’en remettrait pas. Joue sur la culpabilité ! Ils tiennent des années comme ça…

On n’est pas plus connes qu’eux !

– C’est diabolique !
– Peut-être, mais ce n’est pas nous qui avons inventé ce jeu.
Demain, j’ai rendez-vous avec Simon. Vas-y, toi ! … et joue mon rôle à fond !
– Mais… je ne suis pas sûr de pouvoir.
– Fais un effort. Dévergonde-toi ! C’est le moment ou jamais.
Tu verras, tu redécouvriras ton homme…
Et tu auras l’occasion d’être comme tu m’enviais tout à l’heure.
– Et toi ?
– Je resterai là, après que tu auras envoyé un sms à Mathias, comme quoi tu l’attends, tu voudrais lui parler, t’excuser même, pourquoi pas ?
Je m’occupe du reste.
– Tu es folle, Marie… génialement folle !
– Tu te souviens du petit Quentin en quatrième B ?
– Oui…
– Ça a marché ou ça n’a pas marché ?
– Oh oui ! »

Quentin, son premier baiser, si elle s’en souvenait !

Marie avait toujours été le fil conducteur de la vie amoureuse de Sarah, depuis l’enfance, comme la grande sœur qu’elle était, avec ses quelques minutes d’avance.
N’était-ce pas elle qui l’avait présentée à Simon ?
Ce soir-là, Sarah admirait plus encore sa sœur.
Elle lui sauta au cou et l’étreignit si fort que Marie crut étouffer.

« Je t’aime je t’aime je t’aime !
– Hé ho ! doucement sœurette ! … gardes-en pour ton homme ! »

La vie reprit son cours,
le plus extra-conjugalement du monde.
Les enfants en gardes alternées,
les amants en rendez-vous planifiés.
Chez Simon, chaque mardi soir, pour la fausse Marie ;
À l’hôtel des Coquelicots, pour le sosie de Sarah,
le mercredi après-midi ;
Mais plus jamais l’hôtel Émile !
Quelques week-ends aussi, parfois prolongés,
à Florence, Barcelone,
Amsterdam, New York et Lisbonne.

Elles éprouvaient leurs amours autant que leurs amants, attentionnés, sensuels, experts en la matière, dans les chambres d’hôtels, les wagons couchettes, les plages désertes, les cabines d’essayage ou de téléphérique.

Deux ans de bonheur durant lesquels leurs maris leur étaient dévoués corps et âme.
À chaque fois, de retour à Jouy-en-Josas, elles se racontaient leurs voyages et leurs ébats. Elles en riaient, se testaient, se lançaient même des défis. Tout aurait pu continuer aussi parfaitement que la ressemblance de leurs traits, aussi implacablement que deux et deux font quatre. Seulement un jour…

***

Depuis leur sortie de l’hôtel des Coquelicots, Marie et Mathias ne parvenaient plus à se séparer, se bécotant sans cesse. Ils marchaient, enlacés sur le parvis de Notre-Dame, tels des amants de Doisneau. Le ciel de Paris était d’un bleu pur magnifique. Rien n’aurait pu gâcher cet instant, à part peut-être une météorite.

« Mamaaaan ! Papaaa ! »

Un fragment de voix claire et stridente venait d’embraser l’air.
En une fraction de seconde le monde sembla s’écrouler sous leurs pieds.
Comment Marie aurait-elle pu deviner que la sortie scolaire de leur fille Lana passerait par ce parvis, à cet instant-ci ? Mathias lâcha aussitôt la taille de Sarah, voyant Lana courir dans leur direction. Comme trois ans auparavant, le père s’apprêtait à expliquer la situation à sa fille, mais celle-ci le devança, se jetant dans les bras de Marie.

« Mamaaan ! C’est vrai alors, vous allez vous remettre ensemble ? »

Elle avait dit « maman ».

FIN

Voir toutes mes publications >>

Les liens qui se nouent…

Publié le par
4

The ties that bind… comme un clic en moi, dans mon ventre qui m’attache à la déferlante du bolide qui s’élance, là, sur scène, avec moi à son bord.

The ties that bind… comme un déclic en moi, dans mon cœur, relâchant une émotion forte qui ressemble à un sanglot dont je retiendrai toute larme.

The ties that bind… comme un cyclique émoi, dans tout mon être, chaque fois que ces notes retentissent à mes oreilles, comme une odeur d’enfance retrouvée que je croyais oubliée et qui remonte avec elle tous ces souvenirs qui m’enivrent d’une espèce de mélancolie.

Ces liens qui se nouent, qui sont nous, en nous… et que l’on ne saurait défaire dans nos entrailles comme des nœuds mouillés par nos larmes versées… de joies ou de tristesses infinies.

Oui mais encore…

The ties that bind… comme un clic en moi, je disais… Il aura suffit d’un roulement de batterie, du tintement de deux notes de guitares « Ta dain !!  … Ta dain !! » pour réveiller en moi cette toute première fois où j’ai passé la cassette dans mon magnétophone de cet album* extraordinaire qui restera pour beaucoup une référence.

Et pour cause, ces premières notes y étaient pour quelque chose, je l’ai compris seulement l’autre soir, ce jeudi 5 juillet 2012, à 20h59. Le Boss entame son deuxième concert à Paris Bercy pour une nuit mémorable, une prestation d’anthologie de 3h39 qui consacre ce qu’il est, un homme de cœur autant que de scène, généreux et heureux, en communion totale avec ceux qui l’aiment, avec ceux qu’il aime, son public et ses musiciens, 16 rien que ça, complétant le mythique E Street Band, un show extraordinaire pour la postérité de l’homme et de son œuvre, revisitée.

Un concert où il se livre comme jamais auparavant, juste et sincère dans la voix, enthousiaste et insouciant comme un gosse dont les élans et la fulgurance le poussent jusqu’à se fondre dans la foule et se laisser happer, porter par les vagues humaines en délire qui finiront par le refouler sur la plage électrique de sa scène.

Il ne faut pas seulement être fan pour être touché par ce phénomène. La performance est autant physique que musicale. Chaque détail de l’orchestration de ce show en mouvement est une pure merveille, les tambours, les cuivres, l’accordéon, les chœurs et le violon, autant d’ajustements qui contribuent à une harmonie encore plus totale de son groupe et de sa musique que l’on croyait déjà complète.

Chaque concert du Boss est différent, chaque morceau une nouvelle version propre à l’instant, en tient pour démonstration une setlist de 31 chansons dont 15 au moins  diffèrent de la veille, rien que ça !

Bruce Springsteen est passé dans ma vie, il y a vingt-cinq ans déjà, et jeudi soir je ne vous mentirai pas si je vous dis que j’ai eu cette sensation rare et sublime d’une première fois.

Tenth avenue freeze-out… comme un dernier tour sur scène, un dernier morceau en hommage à l’emblématique saxophoniste, Clarence Clemons décédé l’an dernier, et remplacé avec autant de brio que de symbole par son neveu dont la voix de son instrument durant la soirée nous ramenait sans cesse en mémoire l’imposante stature du Big Man que les écrans n’ont pas manqué de nous offrir en images quand la chanson s’est arrêtée, nette, sur sa célèbre phrase « and The Big Man joined the band ». Bruce, la guitare en bout de bras levé, est resté figé dans un silence musical couvert par l’ovation brouhahantesque du public qui lui rendait hommage. Et le morceau reprenait à l’endroit exact de l’interruption comme si le Boss avait appuyé sur la touche play, et d’en finir avec le marathon de son œuvre. Et quelle œuvre !

3h39, sans interruption, à enchaîner des morceaux les uns plus enlevés que les autres, jusqu’à ce « For you », seul au piano, et ce « Racing in the Street » qui n’en finissaient pas de nous émouvoir au plus profond de sa voix.

Et de demander au public au bout de trois heures, dans un français maîtrisé, « Fatiguéééé ? ». Et nous de lui crier à chaque fois « noooon ! » dans un mensonge jamais avoué. A terre, le Boss se relève et tend son harmonica en signe d’épuisement, vers le premier rang. Je n’y étais pas… je n’y étais pas !

Cela restera mon seul regret qui nourrira encore cette même envie, restée intacte, d’y retourner en me promettant que cette fois on ne m’y reprendra plus… je serai au premier rang, l’harmonica dans la poche.

Si Bruce Springsteen n’était pas ici pour moi prétexte à écrire, alors je n’écrirais jamais. Je lui dois bien ça. Merci Boss pour ce grand moment !

* « The ties that bind » … premier morceau du double album « The river » (1980)
 

Vous aussi, laissez parler vos émotions dans une de ces rubriques :
avis d’expo, de spectacle ou encore avis de théâtre ou avis de ciné !